Verblühte Malven stehen
Den Gartenweg entlang,
Rosenblätter verwehen;
In einer fernen Laube
Tönt Laute und Gesang

_”Wir wollen nimmer reden,
Die Worte sind so schwer.
Da nimm von den Reseden
Noch einen Strauß zur Reise,
Bald gibt es keine mehr.^“

Nun ist sie weggegangen
Mit ihrem leichten Schritt
Und nimmt auf ihren Wangen
Mir alle meine Rosen
Und meinen Sommer mit.

Hermann Hesse (1907)